Der Ballonschlucker

Von Lindsay Fowler

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Ich fing mit dem Ballonschlucken an, als ich zehn Jahre alt war, und mein Bruder mir erzählte, dass ich im Meer treiben würde, wenn wir meinen Magen mit genügend aufgeblasenen Ballons füllten.

Unsere Eltern waren professionelle Schwertschlucker – so lernten sie sich kennen. Meine früheste Erinnerung ist, dass meine Mutter meinen Kopf zurückhielt, damit sie einen stumpfen Stab durch meine Kehle bis zum Boden meines Magens schieben konnte. Danach musste ich mich auf sie übergeben.

Ich fand nie so viel Gefallen am Schwertschlucken wie mein Bruder, aber trotzdem wurde von mir erwartet, dass ich in der Familientruppe mitmachte. Wenn wir alle unsere weiß-goldenen Spandex-Kostüme anzogen und auf der Promenade Aufstellung nahmen, war es meine Aufgabe, akrobatische Kunststücke und Taschenspielertricks vorzuführen, bis sich die richtige Menschenmenge bildete und meine Eltern und mein Bruder sie verblüffen konnten, indem sie Schwerter oder leuchtende Neonröhren oder hohle Plexiglasstäbe mit lebenden Fischen verschluckten. Ich rannte zwischen den staunenden Zuschauern umher und sammelte die Münzen ein, die von ihren Händen tropften.

Die meisten Leute verstehen nicht, dass Schwertschlucken eine Kunst der Schwerkraft ist. Wenn das Schwert erst einmal in den Hals eingedrungen ist, geht es eigentlich nur noch darum, stillzuhalten und den Abstieg des Stabes zu verlangsamen, um der Speiseröhre Zeit zu geben, sich aufzurichten, und den Organen Gelegenheit zu geben, aus dem Weg zu gehen. Obwohl ich das Prinzip verstand, konnte ich mich nie dazu durchringen, meine Kehle um ein Schwert herum zu entspannen, um das Metall durch meinen Körper gleiten zu lassen, nicht, wenn eine kleine Fehleinschätzung eine durchstochene Lunge oder ein durchstochenes Herz bedeuten konnte.

Als sich meine Misserfolge als Schwertschlucker häuften, begannen meine Eltern zu sagen, dass Schwertschlucker geboren und nicht gemacht werden. Ich wusste nie, ob sie wirklich glaubten, was sie sagten, oder ob sie es als eine Art Trost meinten.

An einem ruhigen Tag Ende August erlaubten meine Eltern mir und meinem Bruder, die Aufführungen ausfallen zu lassen, damit mein Bruder mit mir an den Strand gehen konnte. Obwohl ich nicht schwimmen konnte, genoss ich das Gefühl von Sand, den Geruch von toten Fischen und trocknendem Seetang und Algen.

Auf dem Weg zum Wasser sagte mein Bruder, er habe gedacht, dass ich vielleicht für eine andere Art von Show bestimmt sei, dass wir vielleicht mit dem falschen Material gearbeitet hätten. Da brachte er die Idee des Luftballonschluckens ins Spiel. Er sagte, dass ein Magen voller aufgeblasener Luftballons wie eine Rettungsweste wirken würde, die eine Person auf den Wellen trägt.

Ich dachte über seinen Vorschlag nach und erkannte, dass die Idee des Ballonschluckens sich für mich richtig anfühlte; es hat etwas Flexibles an sich, die Fähigkeit, sich zu verbiegen. Ich willigte ein, es zu versuchen.

Vielleicht hatte mein Bruder recht. Vielleicht würde ich sogar schwimmen können.

Mein Bruder hatte seine Fahrradpumpe mitgebracht, für den Fall, dass ich mich auf diesen neuen Trick einlassen würde. Er holte die Pumpe hervor, befestigte einen Luftballon an der Düse und schob den Schlauch in meinen Hals. Als der Ballon meinen Magen erreicht hatte, blies mein Bruder ihn auf, und ich verschloss den Hals, indem ich meinen unteren Ösophagussphinkter zusammenzog. Dann zog mein Bruder die Pumpe heraus und begann von neuem.

Zum ersten Mal in meinem Schluckleben musste ich nicht würgen oder bekam Panik. Ich genoss das Gefühl, wie sich die Ballons in meinem Magen ausdehnten. Ich fühlte mich ruhig und vollkommen.

Als ich fünfzehn Ballons geschluckt hatte, entschied mein Bruder, dass ich bereit war.

Ich vertraute meinem Bruder und den Ballons in meinem Magen genug, um keine Angst zu haben, als ich in das schockierend kalte Wasser hinauswatete, weiter als ich jemals zuvor gegangen war.

„Jetzt schwimme“, befahl mein Bruder.

Die Wellen kamen, und ich legte mich ins Wasser.

Die Wellen kamen, und ich schwamm.

Mein Bruder kreischte und johlte, als ich beschwingt zu ihm zurückpaddelte.

Das ganze Erlebnis fühlte sich nur wenig weniger magisch an, als die Magenschmerzen begannen und meine Eltern mich ins Krankenhaus bringen mussten, wo man mir ein starkes Abführmittel gab. Ich verbrachte die Nacht schwitzend und klammerte mich an den Toilettensitz, bis ich alle fünfzehn durchnässten und bemerkenswert unversehrten Ballons ausgestoßen hatte.

Doch während dieser ganzen Tortur war ich fest entschlossen, ein Ballonschlucker zu werden. Mein Bruder hatte Recht gehabt: Ich war dazu bestimmt, zu schweben, anstatt von der Starrheit des Schwertes an Ort und Stelle gehalten zu werden.

Nachdem ich aus dem Badezimmer herauskam, begann ich, meine Kunst zu verfeinern. Ich erfand neue Tricks, darunter eine Methode, Ballons herauszuziehen, indem ich das Ende mit einer kleinen Metallperle beschwerte, was den Ballons half, meinen Darm auf natürliche Weise zu durchqueren. Ich experimentierte und blies die Ballons mit verschiedenen Flüssigkeiten und Gasen auf, während ich in Luft und Wasser und manchmal sogar in Ölwannen schwamm.

Kurz gesagt, ich blühte auf.

Aber es ist schwierig, ein Ballonschlucker in der Welt eines Schwertschluckers zu sein, wo es so viele scharfe Kanten gibt. Meine Eltern wollten nicht, dass es so ist, aber ihre Kunst stand im Widerspruch zu meiner. Und so löste ich mich mit fünfzehn Jahren von der elterlichen Truppe.

Noch heute ziehen meine Eltern und mein Bruder an ihrem Platz an der Strandpromenade ein Publikum an. Ich arbeite ein paar hundert Meter von ihnen entfernt, wo ich die Schaulustigen einsammle, die nicht nah genug an die auffällige Vorstellung meiner Eltern herankommen. An besonders ruhigen Tagen verlässt mein Bruder unsere Eltern und kommt, um mir zuzusehen. Manchmal ist er mein einziger Zuschauer.

Vor meinem spärlichen Publikum schlucke ich einen Ballon und rufe jemanden, der ihn mit einer Fahrradpumpe aufbläst – dieselbe Pumpe, die mein Bruder vor all den Jahren benutzt hat. Ich lade das Publikum zum Staunen ein, während sich mein Magen unnatürlich ausdehnt.

Ab und zu, wenn mein Publikum besonders groß ist, blase ich meine Ballons mit Helium auf und verblüffe die Menge mit ein paar Minuten Schweben. Ich schwebe von Zuschauer zu Zuschauer, die Zehen schaben über das verzogene und salzige Holz.

In den Momenten, bevor das Helium meinen Körper anhebt, verschieben sich meine Organe und steigen auf, und ich denke an die Zeit, als mein Bruder mir das Schwimmen beibrachte.

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